Meine Schwiegermutter behandelte das Landhaus meiner Mutter wie ein Ferienresort, bis ich ihr Grenzen setzte.

Der Wecker klingelte um fünf Uhr morgens.

Diesmal habe ich die Schlummertaste nicht gedrückt.

Ich griff danach, schaltete es aus, bevor es erneut klingeln konnte, und schlüpfte leise aus dem Bett.

Daniel schlief noch neben mir, den Arm über dem Gesicht, und atmete tief.

Ich zog den grauen Pullover von gestern an, schlich über den alten Holzboden, vermied den Tisch neben der knarrenden Tür und ging die Treppe hinunter.

Das Haus war noch dunkel.

Durch das Küchenfenster sah man den See.eine schwarze Glasscheibe.

Kein Wind.

Keine Vögel.

Nur das 

leise Summen des alten Kühlschranks meiner Mutter.

Die Küche meiner Mutter.

An diesem Morgen bedeutete es mir so viel mehr als noch eine Woche zuvor.

Meine Mutter hat eine kleine Hütte am Seeufer.

Nichts Besonderes.

Zwei Etagen.

Zedernholzverkleidung.

Ein grünes Metalldach.

Eine Veranda mit Moskitonetzen.

Eine Holzterrasse mit Blick aufs Wasser.

Im Obergeschoss befinden sich drei Schlafzimmer und ein Badezimmer, über das sich alle beschweren, da sie es gemeinsam benutzen müssen.Die Küche hat noch immer orangefarbene Arbeitsplatten aus den späten 1970er Jahren, und das Sofa im Wohnzimmer ist älter als ich.

Mein Vater kaufte das Haus in dem Jahr, in dem ich geboren wurde.

Er hatte es mit Geld bezahlt, das er sich durch jahrelange Überstunden in der Papierfabrik angespart hatte.

Er sagte immer, es sei das Einzige, was er je gekauft habe, dessen Wert mit jedem Jahr gestiegen sei.

Mein Vater starb, als ich neunzehn war.

Ein Herzinfarkt.

Genau dort, auf dem Pier, während ich angelte.

Anschließend hätte meine Mutter das Haus beinahe verkauft.

Er konnte es dort nicht aushalten.

Zwei Sommer lang, wennEr hielt sich völlig davon fern.

Dann, eines Morgens im Juni, rief er mich an.

„Ich glaube, ich werde das Ferienhaus am See öffnen.“

Und das tat er.

Seitdem hat er jeden Sommer dort verbracht.

Jetzt gehört