Ich weinte in den Armen meines Mannes am Flughafen, als er in Zürich einstieg, was er als einen zweijährigen Arbeitsauftrag bezeichnete.

“Was willst du von mir?” fragte ich.

“Ich möchte, dass du mich triffst.”

“Nein.”

“Ana-“

Du beobachtest mein Haus, verfolgst meinen Mann, schickst mir kryptische Nachrichten mit Warnungen. Ich werde dich nirgendwo treffen.”

“Richtig.”

Das hat mir etwas von meiner Kraft genommen.

“Oder?”

“Ja. Das ist fair.”

Ich hörte das Rascheln von Papieren auf der anderen Seite seines Bildschirms.

“Ich schicke dir per E-Mail, was ich habe. Flugdetails. Mietvertragsdokumente. Screenshots. Nachrichten, die Melanie mir gezeigt hat, bevor sie mich stehen ließ. Einige finanzielle Informationen, aber nicht genug.”

“Wie hast du meine E-Mail bekommen?”

“Lucas hat es Melanie gegeben.”

Ich schloss die Augen.

Natürlich ist es das.

Nicht, weil er wollte, dass wir reden. Weil ich Melanie wahrscheinlich sorgfältig ausgewählte Nachrichten von mir gezeigt hatte, manipulierte Beweise über die Frau, die sie erfunden hatte.

“Schick es”, sagte ich.

“Und Anne?”

“¿Was?”

“Überprüfe dein gemeinsames Konto nochmal.”

Ich habe die Augen geöffnet.